Das Drama der einsamen Herzen

**Die Tragödie einsamer Herzen**

Am Rande eines kleinen Dorfes, versteckt zwischen sanften Hügeln und endlosen Feldern, gab es eine ruhige Straße, die eher einem Bauernweg glich. Ordentliche Häuser, wie alte Freunde, standen Schulter an Schulter entlang der staubigen Straße. In der Nähe befand sich ein kleiner Kiosk, und etwas weiter, hinter der Endhaltestelle des Busses, begann ein dichter Fichtenwald, wo unter dem Schatten der Bäume Blaubeersträucher und moosbewachsene Teppiche mit Pilzen versteckt lagen.

Hier, in dieser Stille, lebten zwei Freundinnen, deren Verbindung die Zeit überdauert hatte – Greta und Helga. Ihre Häuser, gebaut in den wilden Neunzigern, als beide noch voller Kraft und Hoffnung waren, standen Wand an Wand, als Spiegel ihrer unzertrennlichen Freundschaft.

Früher war das Leben lebendig: Mit ihren Männern bauten sie Häuser, zogen Kinder groß, teilten Freude und Leid. Damals schien alles möglich, trotz Materialmangels – Ziegel holten sie von alten Scheunen und verlassenen Höfen. Doch die Zeit war gnadenlos. Greta hatte ihren Mann vor Jahren verloren, und seine Abwesenheit hinterließ eine Wunde in ihrem Herzen. Helga hingegen, nach einer schmerzhaften Scheidung, überließ ihrem Ex-Mann das Auto und die Stadtwohnung, aber ihr Haus gab sie nicht auf, als wäre es ihre letzte Festung.

In ihrer Jugend hallte die Straße von Lachen wider: Nachbarn versammelten sich zu Festen, Geburtstagen, lauter Geselligkeit. Jetzt, da beide über sechzig waren, wurde das Leben stiller. Jede lebte ihr eigenes Leben, aber sie fanden immer noch Zeit für gemütliche Gespräche bei einer Tasse Tee, während sie Neuigkeiten über Kinder und Enkel austauschten.

Greta hatte einen Sohn und eine Tochter großgezogen, die jedes Jahr im Sommer die Enkel zu ihr brachten.

„Sie sind schon erwachsen, Studenten“, seufzte Greta und rührte den Zucker im Tee. „Sie kommen nicht mehr so oft wie früher. Sie haben ihre eigenen Sachen: Liebe, Freunde. Dabei könnte ich Hilfe im Garten gebrauchen, Kartoffeln anhängen, Beete jäten. Aber sie fahren lieber ans Meer!“

„Greta, hör auf, dich zu quälen“, schüttelte Helga den Kopf. „Die Enkel sind groß, deine Kinder brauchen deine Kartoffeln nicht. Du solltest an dich denken. Komm mit mir ins Kurhaus, Gesundheit ist das Wichtigste!“

„Die Kartoffeln verkaufe ich doch, um mir wenigstens Zucker für die Marmelade zu kaufen“, beharrte Greta. „Wir haben Äpfel, Birnen, Himbeeren – alles im Überfluss!“

„Aber das Ernten, Einkochen – das kostet so viel Mühe!“, empörte Helga sich. „Du schuftest wie eine Sklavin von Frühling bis Herbst. Schone dich doch, Greta, du törichte Frau!“

„Als mein Mann noch lebte, war alles einfacher“, sagte Greta leise, und in ihrer Stimme lag Wehmut. „Aber alleine… Man schafft nicht alles.“

„Und man muss auch nicht alles schaffen!“, betonte Helga. „Schau mich an: Ich mache mir keinen Stress mit dem Garten, pflücke Beeren für mich selbst, koche Marmelade, und fertig. Wenn meine Tochter will, soll sie kommen und selbst ernten.“

„Nein, so kann ich nicht“, schüttelte Greta den Kopf. „Es wäre schade, wenn die Beeren verderben. Und außerdem koche ich das beste Marmelade – kein anderer macht es so. Ich liebe es, sie zu verwöhnen – Eingemachtes, Saumagen, Marmelade. Sollen sie doch essen und sich freuen!“

Helga seufzte nur. Ihre einzige Tochter lebte mit Mann und Enkelin in Berlin. Sie kam selten, meist nur im Sommer, im Urlaub.

„Mama, ich bin müde, ich will einfach ausschlafen und im Wald spazieren“, sagte die Tochter gleich nach der Ankunft.

Helga selbst schlief gern aus, ging mit ihrer Tochter, dem Schwiegersargent der Familie durch den Wald. Sie klagte oft über ihre Gesundheit, obwohl sie keine ernsten Krankheiten hatte. Die Tochter, voller Schuldgefühle wegen ihrer seltenen Besuche, schenkte ihr Kurreisen oder Flussfahrten.

„Das muss teuer sein?“, erkundigte sich Greta.

„Meine Tochter ist fürsorglich“, prahlte Helga. „Zwei Mal im Jahr organisiert sie mir Urlaub, und ich spare auch von der Rente. Keine Zeit zum Trübsalblasen, Greta! Drei Mal im Jahr unterwegs – ist das nicht Glück? Können deine Kinder dir nicht so etwas ermöglichen?“

„Ach wo!“, winkte Greta ab. „Wie könnte ich solche Geschenke annehmen? Sie brauchen das Geld selbst. Die Enkelin studiert, der Sohn hat eine Familie, Ausgaben. Wenn sie ans Meer fahren – welche Kosten! Und ich würde im Sommer nie wegreisen, der Garten wartet.“

„Und im Herbst?“, hakte Helga nach.

„Im Herbst ist es zu spät, ich kann von meinen Kindern nicht solche Opfer verlangen“, antwortete Greta. „Ich habe meiner Enkelin zum fünfzehnten Geburtstag einen Pelzmantel geschenkt, meinem Enkel zum dreizehnten ein Fahrrad. Das ist meine Regel. Und was schenkst du deiner Enkelin?“

„Was kann ich schon?“, wehrte Helga ab. „Von meiner Rente reicht es nur für ein kleines Geschenk. Sie haben alles, mein Schwiegersohn und meine Tochter verdienen gut.“

„Trotzdem ist ein Geschenk von der Oma etwas Besonderes“, lächelte Greta sanft. „Ich schenke nicht nur zum Geburtstag, sondern auch zu Weihnachten, einfach so, zur Freude.“

„Na, das ist deine Sache“, schnitt Helga ab. „Man kann immer weiter beschenken, aber was bringt’s? Werden sie dich im Alter nicht vergessen? Meine Tochter kümmert sich schon jetzt um dich, kauft dir Karten. Deine Kinder kommen immer seltener, um nicht im Garten schuften zu müssen. Bald hören sie ganz auf, und du buckelst weiter…“

Die Freundinnen verstummten, verletzt voneinander. Jede hielt sich für im Recht, doch nach ein paar Tagen gingen sie wieder gemeinsam zum Kiosk, plauderten, als wäre nichts gewesen.

„Komm vorbei“, lud Helga ein. „Meine Tochter hat ein Paket geschickt: Kleider, neue Dinge. Nicht neu, aber kaum getragen. Sie macht das oft: trägt etwas, verkauft es, und was übrig bleibt, schickt sie mir.“

„Schön, wenn man die gleiche Größe wie die Tochter hat“, lächelte Greta. „Ich habe zugenommen, nur meine eigenen Sachen passen. Aber ich komme und schaue es mir an.“

Nach dem Mittagessen gab es eine lustige Modenschau. Helga lachte und stolzierte wie ein Model durchs Zimmer, während Greta spöttelte:

„Willst du dich etwa wieder verheiraten, Freundin? So schick! Dann gehst du mit deinem Mann spazieren, tanzt in den Kurhäusern.“

„Ach was, nein“, winkte Helga ab. „Ich habe genug mit mir selbst zu tun. Ein Mann will mich perfekt sehen, das Haus blitzblank, und ihm ständig zuhören… Ich lebe schon lange für mich selbst, das weißt du.“

Der Winter hüllte das Dorf in Schnee. Greta liebte diese Zeit: Endlich Ruhe vom Garten. Ihr Entspannen war Stricken vor dem Fernseher. Über den Winter fertigte sie Pullover, Mützen, Schals und Socken, die sie Bekannten verkaufte. Ihre Eingemachten und Marmelade gingen ebenfalls über den Tresen und fütterten ihr Sparschwein für die Enkelgeschenke.

Eines Tages, aus dem Fenster starrend, flüsterte Greta:

„Helga war seit Tagen nicht mehr hier. Ich sollte nach ihr sehen.“

Sie schlug den Mantel um und ging zur Freundin. Helga, bleich und schwach, öffnete die Tür:

„Komm nicht rein, ich bin ansteSie kehrte eine Viertelstunde später mit einer Tasche zurück, in der Sauerkraut, Gurken, eine Tüte Preiselbeeren und ein Paar warme Socken lagen, und flüsterte: „Jetzt wird alles gut.“