**Als Schmerz zu Glück führt**
Heute möchte ich mich daran erinnern, wie alles anfing. Fünf Jahre Ehe, unzählige Arztbesuche, Hormontherapien, die Hoffnungslosigkeit unter dem Kissen – all das für einen Wunsch, der unerfüllt blieb. Ich hielt mich irgendwie zusammen, aber mein Mann Lukas wurde immer gereizter. Und meine Schwiegermutter? Sie ließ keine Gelegenheit aus, mir Schuldgefühle einzureden.
„Du bist schuld, dass ich noch keine Enkel habe!“, brüllte Helga immer wieder. „Wer weiß, was du vor der Ehe alles angestellt hast – jetzt erntest du die Quittung!“
„Aber ich mache doch alles… Ich war bei jedem Arzt“, flüsterte ich. „Nur Lukas weigert sich, überhaupt untersucht zu werden.“
„Weil er gesund ist!“, fauchte sie. „Du bist einfach unfähig, eine richtige Familie zu gründen. Lass meinen Sohn aus dem Spiel!“
Ich kämpfte weiter. Medikamente, Diäten, Ovulationstests. Doch Lukas wurde immer kälter. Er schrie, knallte Türen. Keine Spur mehr von der Wärme, die wir einmal hatten.
„Ich hab’s satt“, sagte er irgendwann. „Stress auf der Arbeit, und dann noch dein Drama…“
„Aber wir sind doch eine Familie… Durch Höhen und Tiefen…“, versuchte ich zu erklären.
„Welche Familie? Uns hält nur noch der Kredit für die Wohnung zusammen!“, schnitt er mich ab.
Ich blieb allein zurück – mit dem Abwasch, dem Rindereintopf auf dem Herd, den Brötchen aus dem Ofen. Alles mit Liebe gemacht. Ich wartete, dass er sich freut, ein nettes Wort sagt. Stattdessen starrte er auf die dreckigen Teller:
„Was ist das denn für ein Saustall?!“, knurrte er, ohne Gruß.
„Ich habe für dich gekocht…“
„Egal. Setz dich. Ich muss dir was sagen.“
Mein Herz hämmerte.
„Das hier funktioniert nicht mehr. Keine Familie. Mama hat recht – warum quälen? Wir müssen Schluss machen.“
„Ich verstehe nicht…“, brachte ich heraus.
„Ganz einfach: Ich liebe eine andere. Ich reiche die Scheidung ein.“
„Und unser Traum? Ein Kind? Ein Zuhause? Wir haben doch alles aufgebaut…“
„Ein Kind will ich. Nur nicht mit dir.“
Dann ging er.
Die Scheidung war hässlich. Die Wohnung wurde geteilt, obwohl Helga behauptete, ich hätte nicht mal einen Cent verdient. Sie kämpfte für ihren „perfekten“ Sohn. Kein Mitleid. Keiner fragte, wie es mir ging. Ich verschwand – Tag für Tag. Eine Schattenversion meiner selbst.
Nur meine Mutter Ute ließ mich nicht untergehen.
„Du bist erst dreißig! Das Leben geht weiter! Lukas ist nicht der letzte Mann auf Erden!“
„Ich will nicht mehr…“, weinte ich. „Er ging, weil ich nicht gebären konnte. Also bin ich wertlos. Ich will niemanden mehr belasten…“
„Hör auf! Ich schleppe dich zu jedem Arzt, aber du begräbst dich nicht!“, bestand sie.
Und sie schleppte mich wirklich. Kliniken, Tests. Ich gab nach – für ihre Ruhe. Obwohl ich längst nicht mehr glaubte.
Die Zeit verging. Arbeit, wenige Freundinnen, Arzttermine. Ich lernte, allein zu sein. Gab mich damit ab. Keine Beziehungen mehr – wozu? Meine Vergangenheit, meine Diagnose… Wer würde das akzeptieren?
Bis ich Daniel traf.
Er war einfach. Versprach keine Wunder. Drängte sich nicht auf. Blieb einfach da.
„Mir egal, was vorher war. Ich liebe dich. Und wenn wir keine Kinder kriegen – dann holen wir uns ’ne Katze. Oder nichts. Hauptsache du.“
Nach fünf Monaten heirateten wir. Eine Eigentumswohnung auf Kredit. Ein streunender Kater, den wir aufnahmen. Zum ersten Mal lebte ich ohne Angst, ohne Schuld. Einfach nur.
Fünf Jahre später: Zwei Kinder. Lina und Tom. Laut, fröhlich, geliebt. Die Natur hatte mich doch noch erhört. Nicht sofort – aber rechtzeitig.
Dann traf ich Helga auf der Straße.
„Na, du siehst ja gut aus. Reich geheiratet, was?“, zischte sie.
„Sie auch“, antwortete ich ruhig.
„Mein Problem ist jetzt Lukas“, sagte sie unvermittelt.
„Tatsächlich?“, fragte ich höflich. „Die Schwiegertochter nicht passend?“
„Die dritte schon – und wohl nicht die letzte… Du warst übrigens die Vernünftigste. Schade, dass es nicht klappte.“
„Passiert…“, nickte ich und wollte gehen.
„Sag bloß nicht, du hast jetzt drei Kinder, Katze und Hund…“
„Hund nicht“, lächelte ich. „Nur den Kater. Vom Fundbüro.“
„Und Kinder?“, platzte sie heraus.
Ich blieb stehen.
„Wir sind nicht nah genug, um darüber zu reden. Auf Wiedersehen.“
„Nur so… Bei Lukas hats nie geklappt. Vielleicht versucht ihr’s nochmal?“, rief sie hinterher.
Ich drehte mich nicht um.
„Danke, nein. Mir geht’s gut.“
Und das stimmte.
Ich sagte ihr nicht, dass ich jetzt nicht nur eine Familie, sondern echtes Glück hatte. Ein Mann, der mich nie beschuldigt. Kinder, von denen ich nicht mal zu träumen wagte. Zwei Omas, die sich um die Enkel reißen. Und ein Leben ohne Vorwürfe.
Ich rächte mich nicht, prahlte nicht, freute mich nicht heimlich. Ich ging einfach weiter – zum Kindergarten, wo wir Lina anmeldeten, während Oma Ute auf Tom aufpasste.
Und dachte: *Danke, Helga. Hättest du mich damals nicht aus dieser Ehe vertrieben, hätte ich nie erfahren, was wahre Liebe ist.*
