Julia stand in der Küche und brätete Frikadellen, als es im Flur plötzlich laut wurde – ihre Töchter kamen zurück von ihrem Besuch bei der Oma. Die Mädchen hängten ihre Jacken auf und erklärten fast im Chor:
„Wir fahren nicht mehr zu Oma! Sie mag uns nicht.“
Julia erstarrte. Sie trat in den Flur, blickte auf Viktoria und Ira.
„Wieso denkt ihr das?“
„Sie hat das ganze Leckere nur an Niklas und Sophie gegeben. Uns nichts. Die durften rumtoben und schreien, wir nicht. Als sie gegangen sind, hat Oma ihnen Schokolade gegeben, die Taschen mit Süßigkeiten vollgestopft, sie geküsst und sogar bis zur Bushaltestelle gebracht. Uns hat sie einfach vor die Tür gesetzt…“
Julia lauschte schweigend. Ein Kloß schnürte ihr die Kehle zu. Ihre Schwiegermutter, Maria Bauer, hatte schon lange klar gemacht, wen sie als echte Enkel betrachtete. Niklas und Sophie waren die Kinder ihrer eigenen Tochter Lena. Aber die Zwillinge, Ira und Viktoria – Julias Töchter, die „Fremden“.
Als Julia damals ihren Mann Stefan heiratete, war das Verhältnis zur Schwiegermutter erträglich. Nicht freundschaftlich, aber auch nicht feindselig. Alles änderte sich, als Lena Kinder bekam. Maria Bauer schien aufzublühen – ihre Enkel wurden ihr Lebenssinn. Aber nur diese – „die richtigen“.
Als dann Stefan und Julia die Zwillinge bekamen, war die Reaktion der Schwiegermutter kühl:
„Gleich zwei? Na, ihr habt’s drauf. Damit komme ich nicht klar.“
Ihr Sohn hatte damals gesagt, er verlange keine Hilfe. Doch nach diesem Satz stand eine unsichtbare Mauer zwischen ihnen. Von da an wurde Julias Mutter zur Rettung – sie half mit den Mädchen, ohne zu jammern. Maria Bauer dagegen lobte nur Lenas Kinder.
Die Jahre vergingen, doch ihre Haltung änderte sich nicht. Stefans Kinder bekamen einmal im Jahr ein Geschenk, Lenas Kinder alles, wann immer sie wollten. Sogar Fremden gegenüber sagte sie ungeniert:
„Echte Enkel hat man nur von der Tochter. Die anderen… na ja. Stehen halt beim Sohn im Pass – mehr nicht.“
Als diese Worte zu Julia und Stefan durchdrangen, stritt er zum ersten Mal ernsthaft mit seiner Mutter. Doch nicht lange – die Oma bevorzugte weiterhin die „Lieblinge“. Und die Kinder spürten das.
An jenem Tag erzählten die Mädchen, die Oma habe sie rausgeschmissen, weil sie „Kopfschmerzen“ hatte. Sie schickte sie über ein Brachland zur nächsten Bushaltestelle – zu Fuß, allein. Sie waren sechs.
„Seid ihr allein gegangen?!“ fragte Stefan fassungslos.
„Ja…“, nickte Ira. „Wir hatten Angst. Da waren Hunde…“
Stefan rief sofort seine Mutter an:
„Mama, wusstest du, dass du sie über das Brachfeld geschickt hast? Allein?“
„Stell dich doch nicht so an“, antwortete sie kalt. „Sie sollen selbstständig werden.“
„Sie sind sechs! Würdest du Lenas Kinder allein los schicken?“
„Aha! Jetzt bin ich schuld? Deine Julia spinnt dir was vor!“
Das Gespräch brach ab. Stefan starrte seine Frau ratlos an. Sie presste die Lippen zusammen.
„Das reicht“, sagte Julia. „Sie fahren nie wieder hin. Es gibt eine Oma, die sie liebt – meine Mutter. Diese hier kann ja bei ihren ‚Lieblingen‘ bleiben.“
Jahre vergingen. Die Mädchen wuchsen heran. Erst als Maria Bauer krank wurde und den Haushalt nicht mehr allein schaffte, erinnerte sie sich plötzlich an Ira und Viktoria.
Zuerst rief sie Niklas an – der sagte, er sei „kein Mädchen, um Böden zu wischen“. Sophie hatte auch keine Zeit – „Hausaufgaben“. Da rief die Schwiegermutter Stefan an:
„Schick deine Mädchen rüber, sie sollen helfen.“
„Du hast sie fünf Jahre lang vergessen. Jetzt fällt es dir ein? Lass die helfen, die du liebst“, sagte er und legte auf.
Dann rief sie Julia an:
„Du musst kommen, ich bin krank!“
„Ich muss gar nichts. Du hast eine Tochter – frag sie. Wir sind nicht da, unterwegs. Die Kinder sind bei der Oma, die sie nicht in ‚richtig‘ und ‚falsch‘ einteilt.“
Maria Bauer starrte auf ihr Telefon. War das wirklich das Ende? Würde wirklich niemand kommen?
Aber war sie etwa schuld?
Sie wusste doch immer – wer ihr wirklich etwas bedeutete… und wer nicht.
