Auf die Hochzeit wurde ich nicht eingeladen, weil ich „fremd“ war – doch als eine Wohnung gebraucht wurde, war ich plötzlich „Familie“.
Mein Sohn ist seit fast zehn Jahren verheiratet. Seine Frau kam mit einer früheren Ehe und einer kleinen Tochter in unser Leben. Ich nahm beide ohne Zögern auf. Half, so gut ich konnte: mit Geld, mit Fürsorge, passte auf das Mädchen auf, damit die beiden Zeit für sich hatten. Ich tat alles, was eine liebende Mutter tun würde – für meinen Sohn und weil ich es nicht anders kannte.
Mit meiner Schwiegertochter gab es keine Herzlichkeit, aber auch keine offenen Konflikte. Sie blieb distanziert, zurückhaltend, doch ich suchte keine Streitereien. Ihr erster Mann zahlte Unterhalt, aber kümmerte sich nicht um seine Tochter. Mein Sohn hingegen zog das Mädchen praktisch von klein auf groß. Er brachte sie zur Schule, ging mit ihr zum Arzt, las ihr abends Märchen vor. Er wurde ihr Vater – selbst wenn es nie offiziell so genannt wurde.
Doch dann kam der Herbst, der sich mit Schmerz in meine Seele brannte. Das Mädchen, das ich als meine Enkelin sah, heiratete. Eigentlich ein Grund zur Freude, ein Fest… Doch mein Sohn und ich wurden nicht eingeladen. Man sagte es uns unverblümt: *„Es kommen nur die engsten Verwandten.“* Und plötzlich lernte ich: Wir waren keine Familie. Nicht „engste Verwandte“. Wir waren „fremd“.
Mein Sohn schwieg. Ich sah, wie sehr es ihn verletzte. Er wusste nicht, was er sagen sollte. *Seine* Hände hatten das Mädchen großgezogen. *Seine* Zeit, *seine* Liebe. Und doch war es der biologische Vater, der neben ihr zum Hochzeitsmarsch schritt – ein Mann, den sie kaum kannte, außer von Überweisungsträgern. Mein Sohn saß derweil zu Hause. Und schwieg. Wir schwiegen beide. Doch in mir schrie alles.
Ich versuchte, loszulassen. Es gelang nicht.
Dann, vor Kurzem, ein Anruf. Die Frau meines Sohnes.
*„Gertrud, wir haben eine Frage. Lisa – ihre Tochter, nicht meine Enkelin – ist schwanger. Sie wohnen jetzt bei uns, aber es wird eng. Wir dachten… Sie haben doch diese Wohnung. Vielleicht könnten sie dort einziehen? Die Mieteinnahmen fallen ja sowieso weg. Lieber Familie als Fremde, oder?“*
Ich brauchte einen Moment, um zu verstehen. Es ging um die kleine Einzimmerwohnung, die ich von meiner Schwester geerbt hatte. Dort wohnten Mieter, deren Miete mein karges Renteneinkommen aufbesserte. Nicht viel, aber wichtig. Und jetzt – war ich plötzlich „Oma“, „Familie“, „dazugehörig“.
Doch wo war ich vor einem halben Jahr, als *meine* Enkelin heiratete?
War ich da keine Oma? Waren meine Tränen nichts wert?
Ich stellte mir eine Frage: Kann man Familie sein, *nur* wenn es passt?
Und wissen Sie was? Nein. Kann man nicht.
Ich habe noch nicht geantwortet. Sagte, ich müsse überlegen. Doch in Wahrheit hat mein Herz schon entschieden. Vielleicht bin ich alt und nachtragend. Aber ich habe ein Gedächtnis. Und Würde. Nicht die Wohnung tut mir leid. Sondern, dass zehn Jahre Liebe, Hilfe und Hingabe mit einem Mal *nichts* bedeuteten.
Ich verstehe nicht, wie mein Sohn mit einer Frau leben kann, die uns für die perfekte Fassade ausradiert hat. Warum er damals nicht für mich einstand. Vielleicht glaubt er, es war richtig. Doch ich *vergesse* nicht. Und verzeihen werde ich nicht.
Wenn es praktisch ist – bin ich Oma. Doch wenn es um Fotos vor der Hochzeitsdekoration geht – auf einmal fremd?
Nein. Jetzt sollen sie allein zurechtkommen.
Ich hoffe, mein Sohn erkennt eines Tages, was er getan hat. Bis dahin – schweige ich. Lehne ab. Und gehe nicht mehr auf Menschen zu, die mir Türen vor der Nase zuschlagen.
Möge es eine Lehre sein. Für sie. Und für mich.
