Besuch beim Sohn: Wenn Gastfreundschaft zur Fremde wird

Wir kamen, um unseren Sohn zu besuchen, und er schickte uns ins Hotel. Ich verstehe diese moderne „Gastfreundschaft“ nicht.

Manche mögen mich altmodisch nennen. Und? Meinetwegen. Aber ich bin mit anderen Werten aufgewachsen – mit Wärme, Herzlichkeit und Respekt vor den Älteren. Mein Mann und ich besitzen ein großes Haus am Rand von Dortmund. Wir waren immer offene Menschen: In unserem Haus findet jeder Gast Platz. Die einen schlafen im Gästezimmer, andere in unserem Schlafzimmer, und wir können auch auf einer Klappcouch liegen. Hauptsache, die Leute fühlen sich wohl. So haben wir immer gelebt.

Wir haben drei erwachsene Kinder. Die älteste Tochter, Gisela, wohnt in der Nähe, hat eine Familie, eine Wohnung, ein Auto, und ihr Mann hilft uns oft. Die Jüngste, Hannelore, studiert noch in einer anderen Stadt, lebt im Studentenwohnheim und sagt, sie denke erst an ihre Karriere, nicht an Heirat. Doch unser Sohn, Friedrich, wohnt schon lange in Frankfurt. Nach dem Studium blieb er in der Großstadt, gründete ein Unternehmen, kaufte eine Zweizimmerwohnung, heiratete und bekam einen Sohn – unser Enkelkind. Der Junge ist jetzt sieben.

Mit unserer Schwiegertochter, Monika, haben wir ein… kühles Verhältnis. Wir sind zu verschieden und leben weit auseinander, sehen uns selten. Monika mag es nicht, in die Provinz zu kommen. Vor ein paar Jahren waren sie und unser Sohn für eine Woche bei uns – statt ans Meer zu fahren, wollten sie zu uns. Aber Monika war unzufrieden: langweilig, nichts zu tun, nirgends zum Ausgehen. Seither kommt nur noch unser Sohn, manchmal allein, manchmal mit dem Enkel.

Vor ein paar Monaten nahm mein Mann Urlaub und schlug vor: „Lass uns Friedrich besuchen. Fahren wir einfach hin.“ Ich war begeistert. Wir waren noch nie bei ihm zu Hause – hatten weder seine Wohnung gesehen noch wussten wir, wie er lebte. Wir kauften Zugtickets, sagten rechtzeitig Bescheid, dass wir eine Woche bleiben würden. Unser Sohn hatte nichts dagegen.

Als wir ankam, holte uns Friedrich mit seinem Auto vom Bahnhof ab. Zuhause erwartete uns ein Abendessen – von Monika gekocht. Es war nett. Wir redeten, aßen, und abends, müde von der Reise, wollten wir schlafen gehen. Da sagte Monika plötzlich:

„Wir haben euch ein Hotelzimmer gebucht. Für die ganze Woche. Das Taxi kommt gleich, alles ist bereits bezahlt.“

Ich verstand nicht gleich, dass sie es ernst meinte. Wir waren doch zu ihnen gekommen! Wir brauchten keinen Luxus, wir hätten auch auf dem Boden oder in der Küche schlafen können. Unser Enkel versuchte sogar, seine Mutter zu überreden, dass wir bleiben – er versprach, dass Opa ihm eine Gutenachtgeschichte vorlesen würde. Doch Monika hatte schon das Taxi gerufen.

„Kommt morgen früh wieder, ihr seid ja in der Nähe – nur zehn Minuten entfernt“, sagte sie trocken.

Unser Sohn schwieg. Er sah uns nicht in die Augen. Wir fuhren ins Hotel – er begleitete uns. Im Auto sprach niemand ein Wort.

Das Hotelzimmer war schlicht: ein Bett, zwei Nachttische, ein alter Fernseher und ein winziges Bad. Morgens wachten wir hungrig auf. Eine Küche gab es nicht. Zum Frühstücken mussten wir ins Café – das kostete. Wir bestellten selbst ein Taxi und fuhren zu unserem Sohn. So ging es jeden Tag.

Monika ging morgens zur Arbeit, Friedrich ebenfalls. Nur unser Enkel blieb zu Hause – eine Woche schulfrei. Wir verbrachten den Tag mit ihm, aßen abends gemeinsam. Und dann wieder zurück ins Hotel. Die Taxifahrten zahlten wir selbst. Am Ende kostete uns der Trip viel mehr als geplant.

Nach fünf Tagen hielten wir es nicht mehr aus. Wir behaupteten, früher abreisen zu müssen, wegen angeblicher dringender Angelegenheiten. Kauften Tickets und fuhren heim. Unterwegs hätte ich weinen können – nicht aus Gekränktheit, sondern aus Hilflosigkeit. Ich verstand nicht, wie mein Sohn uns so behandeln konnte.

Zuhause erzählte ich alles Gisela. Sie wurde wütend, rief sofort ihren Bruder an und sagte ihm ihre Meinung. Seitdem haben wir weniger Kontakt. Wir rufen nur noch, wenn es etwas Wichtiges gibt. Ich fühle mich verletzt, enttäuscht. Meine Freundinnen sind entsetzt. Doch unsere Nachbarin, Hildegard, meinte:

„Heute ist das normal. Praktisch, angenehm für alle. Nimm es nicht persönlich. Vielleicht haben sie wirklich keinen Platz.“

Aber ich verstehe es einfach nicht – ist das wirklich jetzt normal? Dass Eltern ihren Sohn besuchen und nicht bei ihm übernachten, sondern im Hotel? Früher haben wir selbst auf dem Boden, auf Klappbetten oder im selben Zimmer geschlafen – und niemand hat sich beschwert. Uns ging es nicht um Komfort, sondern um Nähe.

Jetzt will ich nicht mehr mit meinem Sohn sprechen. Selbst daran zu denken tut weh. Vielleicht bin ich wirklich altmodisch. Aber für mich ist das nicht einfach eine Kränkung. Es ist Respektlosigkeit. Und es tut mir leid, dass mein Sohn, den ich mit Liebe erzogen habe, sich so von uns entfernt.