Mein Partner verlangt, dass ich ihm die Hälfte unseres Hauses übertrage. Ich weigere mich und habe meine Gründe.

**Tagebucheintrag**

Heute hat mein Mann etwas verlangt, das mich erschüttert hat. Er möchte, dass ich ihm die Hälfte unseres Hauses überschreibe. Doch ich will das nicht – und dafür gibt es Gründe.

Mein Leben änderte sich schlagartig, als mein Mann nach der Arbeit nach Hause kam und mich mit einer Forderung konfrontierte, die ich nie erwartet hätte. Das Haus, zweistöckig, mit einem großen Garten, habe ich von meiner Oma geerbt. Doch es war nicht einfach so da. Vor einigen Jahren zerstörte ein Feuer fast alles, ließ nur verkohlte Wände und bittere Erinnerungen zurück. Vor einem Jahr fasste ich den Entschluss, es wieder aufzubauen. Jeden Euro für Baumaterial, jeden Cent für die Handwerker habe ich selbst verdient, mich durchgekämpft, um mir meinen Platz zu schaffen. Ich arbeitete bis zur Erschöpfung, um diesen Mauern wieder Leben einzuhauchen, die die Erinnerungen meiner Familie bewahren.

Wir leben in einer kleinen Stadt wie Mittenwald, wo jeder jeden kennt und Gerüchte sich schneller verbreiten als der Wind. Mein Mann, Thomas, war nie der Versorger der Familie. Sein Gehalt ist dürftig, und der größte Teil geht für Unterhaltszahlungen an seine Kinder aus erster Ehe drauf – für den Jüngsten als Unterhalt, für den Ältesten als Studiengebühren. Ich verurteile ihn nicht dafür, doch ich habe nie erwartet, dass er mich stützen würde. Alles, was wir haben – das Haus, die Geborgenheit, die Sicherheit – lastet auf meinen Schultern. Ich habe mich daran gewöhnt. Daran, dass die Bitte, auf dem Heimweg etwas mitzubringen, nur ein mürrisches Grummeln bei ihm hervorruft, und er mir dann eine Woche lang vorhält, wie sehr er mir „geholfen“ hat. Doch seine letzte Forderung traf mich wie ein Schlag.

Der Abend war wie immer: Ich kochte Abendessen, der Duft von frischem Brot lag in der Luft, und draußen pfiff der Mittenwalder Wind. Thomas kam herein, warf seine Tasche in die Ecke und sagte, ohne mich anzusehen: „Kathrin, du musst mir die Hälfte des Hauses überschreiben.“ Ich erstarrte, der Löffel entglitt meiner Hand und klirrte auf die Arbeitsplatte. „Was?“, fragte ich leise und hoffte, mich verhört zu haben. Doch er wiederholte es, diesmal bestimmter: „Das würde zeigen, ob du mir vertraust. Oder bin ich für dich nur ein bequemer Mitbewohner, den du aus Gewohnheit behältst?“

Ich spürte, wie mir das Blut in die Schläfen schoss. Das Haus ist auf meinen Namen eingetragen – mein Erbe, meine Festung, mein Alles. Ich habe nicht nur Geld, sondern auch meine Seele hineingesteckt, schlaflose Nächte, Träume von der Zukunft. Und jetzt verlangt er die Hälfte? Meine Familie, meine Freundinnen – alle sagen einstimmig: „Tu das nicht, Kathrin.“ Und ich verstehe sie. Was, wenn unsere Ehe scheitert? Thomas geht und nimmt die Hälfte meines Hauses mit – des Hauses, das ich mit meinen eigenen Händen wiederaufgebaut habe. Das ist unfair, das macht mir Angst.

Doch es geht nicht nur um eine mögliche Trennung. Selbst wenn unsere Ehe hält – ich kann nicht verhindern, dass Thomas eines Tages seinen Anteil seinen Kindern aus erster Ehe überschreibt. Er liebt sie, das ist normal, doch ich bin nicht bereit, mein Erbe mit Menschen zu teilen, die nichts damit zu tun haben. Ich will das Risiko nicht eingehen. Ich will nicht, dass mein Haus, meine Zuflucht, zur Verhandlungsmasse in seinen Plänen wird.

Ich habe versucht, mit ihm zu sprechen, ihm meine Ängste zu erklären. „Thomas“, sagte ich eines Abends beim Essen, „dieses Haus ist alles, was ich habe. Ich kann dir nicht einfach die Hälfte geben. Es geht nicht um Misstrauen, es geht um meine Zukunft.“ Doch er runzelte nur die Stirn und warf hin: „Wenn du mir nicht vertraust, wozu ist dann unsere Ehe gut?“ Seine Worte taten weh, doch ich blieb standhaft. Ich bin nicht bereit, meinen Frieden für seine Launen zu opfern.

Nun liegt eine schwere Stille zwischen uns. Er blickt mich vorwurfsvoll an, während ich spüre, wie in mir eine Mauer wächst. Ich liebe ihn, doch Liebe darf mich nicht dazu bringen, mich selbst aufzugeben. Meine Freundinnen, mit denen ich mich im Café am Rand von Mittenwald austausche, schütteln die Köpfe: „Du hast recht, Kathrin. Gib nicht nach. Es ist dein Haus, dein Leben.“ Und ich weiß, dass sie recht haben. Doch wie erkläre ich es Thomas, ohne dass er meinen Widerstand als Verrat sieht?

Jede Nacht liege ich wach und starre an die Decke. Ich erinnere mich, wie meine Oma mir Geschichten über dieses Haus erzählte, wie sie sich wünschte, es würde mein Zufluchtsort sein. Und ich kann ihr Gedächtnis nicht verraten. Mich selbst kann ich nicht verraten. Thomas wird meine Gründe vielleicht nie verstehen, doch ich bin nicht bereit, alles für sein Wohlbefinden zu riskieren. Dieses Haus gehört mir, und ich werde es verteidigen, wie ich mein eigenes Kind verteidigen würde.

Das Leben in Mittenwald geht weiter. Die Nachbarn grüßen wie immer, der Garten blüht, und das Haus steht da – eine Erinnerung an meine Stärke. Doch in meinem Herzen nagt die Unruhe. Ich weiß nicht, wie dieser Konflikt enden wird, doch eines weiß ich: Ich werde nicht aufgeben, was mir rechtmäßig gehört. Nicht für meinen Mann, nicht für den Frieden in der Familie, nicht für die Erwartungen anderer. Dieses Haus ist meine Geschichte, und ich lasse sie von niemandem umschreiben.