Mein Mann brachte mich in sein Dorf, um mich seinen Eltern vorzustellen! Als ich seine Mutter sah, erstarrte ich vor Angst—doch dann geschah etwas Unglaubliches…
Ich betrat das Haus, fest an der Hand meines Mannes, Maximilian. Drinnen war es unerwartet gemütlich: bunte Vorhänge ließen das Abendlicht sanft hindurch, und der Duft von frischem Gebäck hing in der Luft. An den Wänden hingen Familienfotos in alten, aber blank polierten Rahmen, was verriet, dass hier jemand regelmäßig den Staub wischte.
„Wo ist Vater?“, fragte Maximilian, während seine Mutter, Helga Schmidt, uns in die Küche führte.
„Bei Onkel Karl, repariert was am Traktor. Ich habe ihn losgeschickt, um Bescheid zu sagen, dass ihr da seid. Er kommt gleich“, antwortete sie mit warmer Stimme.
Die Küche war das Herz des Hauses—geräumig, warm, mit einem Ofen, in dem das Feuer knisterte und den Raum mit wohliger Wärme füllte. Auf dem karierten Tischtuch standen schon Teller, Besteck und Kristallgläser, offensichtlich für diesen besonderen Anlass hervorgeholt.
„Setz dich, Mädchen, sei nicht schüchtern“, sagte Helga und schob mich sanft auf einen Stuhl. „Du bist ja so zierlich! Da muss ich dich aufpäppeln. Wie willst du mir so Enkelkinder schenken?“
Meine Wangen wurden heiß vor Verlegenheit. Maximilian kicherte leise.
„Mama, wir sind seit zwanzig Minuten hier, und du redest schon von Enkeln?“
„Wann soll ich denn sonst davon reden? Auf dem Sterbebett?“, rief sie dramatisch, doch ihre Augen funkelten vor Vergnügen. „Ich bin dreiundsechzig, ich will noch Enkel auf den Arm nehmen, solange meine Hände es können!“
Sie stellte eine riesige Schüssel dampfender Suppe auf den Tisch.
„Erbsensuppe mit Würstchen“, verkündete sie stolz. „Das Rezept meiner Urgroßmutter, von Generation zu Generation weitergegeben.“
Der Duft weckte einen Hunger in mir, von dem ich nichts geahnt hatte. Helga bemerkte es und lächelte zufrieden.
„Sieh mal, das Mädchen hat Appetit—das ist ein gutes Zeichen!“
Gerade als ich mich entspannte, knallte die Haustür. Schwere Schritte polterten durch den Flur, und in der Küchentür erschien ein großer Mann mit grauen Haaren und faltigem Gesicht. Seine Augen—genau wie die von Maximilian—musterten mich prüfend.
„Das ist sie also?“, brummte er und setzte sich an den Tisch. „Die Schwiegertochter?“
„Heinrich, benimm dich anständig“, ermahnte ihn Helga. „Stell dich ordentlich vor.“
Der Mann musterte mich von Kopf bis Fuß, und in meinem Bauch zog sich wieder alles vor Angst zusammen.
„Heinrich Bauer“, sagte er knapp und streckte mir seine schwielige Hand entgegen. „Und wer bist du?“
„Lena“, antwortete ich und schüttelte seine Hand.
Schwere Stille folgte. Seine Hand umschloss meine fest, sein Blick schien bis in meine Seele zu dringen. Plötzlich zuckte der Mundwinkel, und ein warmes Lächeln breitete sich auf seinem Gesicht aus.
„Willkommen in der Familie, Lena.“
Das Abendessen verlief überraschend locker. Helga erzählte Geschichten aus Maximilians Kindheit, die ihn erröten ließen, und Heinrich fügte Details hinzu, die mein Mann lieber verschwiegen hätte.
„Weißt du, dass unser Maxi mit acht von zu Hause weglaufen wollte?“, rief Helga und schob mir einen Klößchenauflauf auf den Teller. „Hat drei Bücher, einen Apfel und ein paar Bonbons in seinen Rucksack gepackt und erklärt, er fährt nach Berlin, um Dichter zu werden!“
Ich lachte bei dem Gedanken an einen kleinen Maximilian mit Rucksack.
„Und wo ist er gelandet?“, fragte ich neugierig.
„Am Gartenschuppen“, grinste Heinrich. „Hat sich unter den Apfelbaum gesetzt, gelesen, bis er eingeschlafen ist. Abends fanden wir ihn—Buch im Gesicht, Apfel daneben, unangerührt.“
Nach dem Essen zeigte uns Helga ein kleines, aber gemütliches Zimmer. Auf dem Bett lag eine handgestickte Decke, auf dem Nachttisch ein paar alte Bücher.
„Das ist Maxis Zimmer“, sagte sie stolz. „Hab‘ es so gelassen, wie es war.“
Ich ging zum Regal und strich über die abgegriffenen Buchrücken—Goethe, Schiller, Hesse, Fontane.
„Maximilian hat erzählt, du warst Deutschlehrerin“, sagte ich zu Helga.
Ihr Blick wurde weich.
„Vierzig Jahre in der Schule“, nickte sie. „Die Dorfkinder nannten mich ‚Donnerwetter‘—streng wie ein Gewitter, aber mit goldenem Herz“, fügte sie lachend hinzu. „Maxi meinte, ich sei zu hart zu den Schülern.“
„Nicht hart, Mama, anspruchsvoll“, warf Maximilian ein. „Darum sind deine Schüler auch so tolle Menschen geworden.“
In dieser Nacht, in dem schmalen Bett aus Maximilians Jugend, flüsterte ich:
„Deine Familie ist wunderbar.“
Er zog mich näher.
„Du hattest unnötig Angst.“
„Gebe ich zu“, antwortete ich. „Als ich deine Mutter zum ersten Mal sah, dachte ich, sie würde mich bei lebendigem Leib verschlingen.“
Maximilian lachte leise.
„Viele denken das. Sie war schon immer so—stark, hat Haus und Schule zusammengehalten. Vater sagt, er hat sich in sie verliebt, als sie ihn für eine falsch zitierte Goethe-Zeile zurechtgewiesen hat.“
Am nächsten Morgen stand ich mit Helga in der Küche. Sie reichte mir eine Schürze und bat mich, beim Frühstück zu helfen.
„Kannst du Pfannkuchen backen?“, fragte sie und musterte mich prüfend.
„Ich kenne das Rezept meiner Oma“, antwortete ich und nahm eine Schüssel.
„Gut. Zeig, was du kannst, und ich entscheide, ob deine Pfannkuchen meinen Mann verdienen.“
Es war eine Prüfung, doch jetzt hatte ich keine Angst mehr. Helga beobachtete mich genau—nicht mit Kritik, sondern mit Interesse.
„Zimt im Teig?“, wunderte sie sich. „Interessant.“
„Das ist Omas Geheimnis“, erklärte ich. „Gibt einen besonderen Geschmack.“
Als der erste Pfannkuchen fertig war, begutachtete Helga ihn, roch daran und nahm ein kleines Stück. Über ihr Gesicht flog erst Überraschung, dann ein anerkennendes Lächeln.
„Gar nicht schlecht, Mädchen, wirklich nicht. Ich zeige dir auch ein paar meiner Tricks.“
Ich wusste: Das war die endgültige Akzeptanz. Die nächsten zwei Stunden kochten wir zusammen, tauschten Rezepte und Geschichten aus. Meine anfängliche Angst war wie weggeblasen.
Als Maximilian und sein Vater in die Küche kamen, fanden sie uns lachend vor, während Helga mir zeigte, wie man einen Hefezopf flechtet.
„Was geht denn hier vor?“, staunte Heinrich.
Helga zwinkerte mir zu.
„Ich gebe dem Mädchen die Weisheit der Generationen weiter. Sie hat geschickte Hände—wird eine gute Frau und Mutter.“
Am Abend, vor der Abfahrt, drückte mir Helga ein großes Paket in die Hände.
„Eingemachtes für euch“, erklärte sie. „Kürbismarmelade, Apfelmus, Kompott. Und das hier ist mein Rezeptbuch—ich möchte es dir schenken.“
Ich war sprachlos, als ich das alte Notizbuch mit ihrer sauberen Handschrift sah.
„Aber… das ist doch euer Familienschatz.“
„Eben“, lächelte sie. „Und du gehörst jetzt zur Familie.“
Beim AbsWir fuhren nach Hause, und während die Lichter des Dorfes in der Ferne verschwanden, wusste ich, dass ich nicht nur einen Mann, sondern eine ganze Familie gewonnen hatte.
